Inter-escritura de CONFESIONES APOCALÍPTICAS de Jennie Carrasco Molina

La serpiente besa las líneas de mis manos para tatuar mi castigo: ser casa condenada a muerte, relojes abruptos, inventos de aserrín, himno atroz como página en blanco, caos primigenio condecorando al ser bicéfalo al que llamo “mi cuerpo”.

Esta tarde me habitan un cielo de rocas y ese peluche gris como el Jesús  que me masturbó la infancia ofrece una sonrisa mongólica que no aplaca mis ansias de agua negra y lunas feroces.

Para este viaje me magullaré con el esputo baboso de mi amante más hermoso, para que sientan como la medida de mi cuerpo deforma su sombra, pues la belleza jamás será bandera y mi cerveza es más importante que esa virgen de cemento, alada y ciega que duerme en el asiento de un bus en esta ciudad extraña donde los adolescentes ya no se besan aunque una bandada de gaviotas eyacule desde sus ojos.

Soy el rostro sin huesos, reflejo de mi niñez contra la jeringa, espejo que adopté a falta de una máscara más blanca. Desde que los fantasmas abandonaron mi territorio, flores semejantes a la mentira son mi confesión, tan desechable como el cuarto mandamiento o una momia de cal.

Nadie va a librarme del satánico canto que inventé cuando fingía dormir en la cuna. A veces la familia bastaba para higienizar mis incendios con placebos y promesas con el sabor del manto de la abuela y mascotas muertas, pero la página dictada por la serpiente tiene gusto a crimen y ante eso, no hay fotografía del recuerdo que valga.

 

*texto leído en la presentación de Confesiones apocalíticas, el 2 de febrero del 2012.

 

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